Verirrt im eigenen Treppenhaus,in der ersten Morgenbrise. Ich hab nichtsgegen eine Nachricht. Bloß nicht schonwieder diese. Was soll das heißen hier,ich krieg nichts mehr? Ich bin bankrott -Na und? Und ihr? Keine Lust mich überhauptdarum zu kümmern. Diese Scheiße mit demGeld und ihr Verlauf, reibt dich nur auf.Ich esse eure Suppe nicht. Nein, eureSuppe esse ich nicht. Schon lieber macheich haufenweise Miese und fahr dieneugekaufte Karre auf die Wiese. Daß esDresche gibt dafür, war immer klar. Dielachen sich doch tot, wenn sich soґn Typwie ich beschwert. Und lächeln immernoch, wenn er krepiert. Allein-machen sie dich ein.
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